por: Marcos. que sempre sabe mais de mim.


Transição

Chega desse epitélio que transcende a minha bexiga

E aperta, estrangula

Rasga

Essa manhã fria

Esse cigarro

Esse vinho

Esse esse ou dois esses ou esse cê de uma redação das tantas redações que não servirão para nada a não ser para eu acreditar que elas servirão para alguma coisa.

E não servirão! [Maldito sentimento de dever cumprido que espera por um número. Um número! E às vezes com uma vírgula. Eu sempre odiei números!]

Que diabos estou fazendo e não fazendo  e não querendo fazer?

Será essa transição necessária?

Será essa uma transição? [uma das?]

Chega, chega, chega!

Quero tudo

Mas não quero nada

Nada, agora.

Tira esse sorriso da cara!

Não te interessa!

Eu te mato!

Tira essa ervilha no meu prato!

Fumaça.              Fumaça.              Fumaça.

Essa fumaça que me embala em mais fumaça

Fumassa,            fumassa,             fumassa

Fumaça,              fumaça,               fumaça

Fumasça,            fumasça,             fumasça

[Metaplasia]

A transição da transição

E o futuro que não chega.